La transformation du jardin

Quelques heures après le petit-déjeuner, le jardin de la famille O'Sullivan résonnait de rires et d'activité joyeuse. Le projet familial de transformation de la vieille clôture en œuvre d'art collective avait pris une tournure délicieusement chaotique, chacun y apportant sa touche personnelle. L'air embaumait le mélange enivrant des herbes fraîchement plantées de Maeve et des effluves de peinture qui séchait au soleil.

— Attention, mini-monstre ! Tu as plus de peinture sur toi que sur la clôture ! s'exclama Ciara en riant, tandis que Ciaran, le visage constellé d'éclaboussures multicolores, brandissait fièrement son pinceau comme une épée magique.

— C'est parce que je suis un dragon-peintre ! répliqua-t-il en soufflant bruyamment pour imiter les flammes. Je crache de la peinture au lieu du feu !

Le soleil de midi illuminait le jardin de mille couleurs éclatantes, caressant de sa chaleur bienveillante la famille affairée à leurs tâches.

Finn, juché dangereusement sur une pierre bancale, dessinait des créatures fantastiques sur la partie supérieure de la clôture. Aoife, méticuleuse comme toujours, reproduisait soigneusement une carte détaillée de la forêt.

— Cette carte est absolument fausse, commenta Finn en se penchant par-dessus l'épaule de son amie. Tu as dessiné une montagne là où il y a clairement un lac.

— C'est une colline, pas une montagne, corrigea Aoife sans lever les yeux.

— Ça suffit, vous deux ! intervint Ronan en passant entre eux avec un seau de peinture fraîche.

Maeve, agenouillée dans son jardin d'herbes médicinales, sourit en écoutant les chamailleries amicales. Ses mains dansaient parmi les plants de lavande, de thym et de romarin.

— Qu'est-ce que tu plantes aujourd'hui, maman ? demanda Ciara en s'asseyant à ses côtés.

— De la sauge argentée, répondit Maeve en caressant tendrement la terre. Ta grand-mère disait qu'elle pouvait guérir les blessures invisibles.

— Des blessures invisibles ? Les gens peuvent être blessés sans saigner ?

— Oh oui, ma chérie. Parfois, ce sont les blessures qu'on ne voit pas qui font le plus mal.

Ciara médita ces paroles, tout en aidant sa mère à déposer délicatement les graines dans les sillons fraîchement creusés.

L'étrange comportement de Niamh

C'est alors que Niamh, qui s'était tenu à l'écart toute la matinée, se mit soudain à miauler avec insistance. Ce n'était pas son miaulement habituel.

Non, celui-ci était grave, presque un grondement, et il fixait obstinément un épais buisson de menthe qui avait poussé dans le coin le plus sauvage du jardin.

— Qu'est-ce qu'il a, ton chat ? s'étonna Finn en suspendant son geste. On dirait qu'il s'apprête à négocier un traité de paix avec les souris.

— Il est bizarre depuis ce matin, répondit Ciara en se levant pour rejoindre son compagnon félin.

Aoife sortit immédiatement son carnet et lut à voix haute :

— "Quand l'animal guide change de voix, c'est qu'un être d'un autre monde cherche un passage vers le nôtre."

— Tais-toi un peu et regarde, chuchota Ciara qui s'était approchée du buisson.

Le fourré de menthe tremblait légèrement, comme si quelque chose — ou quelqu'un — se débattait à l'intérieur.

— C'est peut-être un hérisson, suggéra Ciaran, soudain captivé.

— C'est quelque chose... de plus grand, murmura Ciara, son cœur battant la chamade.

Niamh se faufila entre les jambes des enfants et, avec une grâce surprenante, bondit dans le buisson. Un éclair de lumière bleue illumina brièvement les feuilles, suivi d'un bruit étrange — quelque chose entre un couinement et un sifflement.